Зима в Москве выдалась на редкость снежной. С утра всё вокруг укрыто белым, машины буксуют на поворотах, а люди кутаются в шарфы до самых глаз. Именно в такой день у Саши последний шанс нормально попрощаться с друзьями. Через сутки его поезд уходит в другой город, где ждёт новая работа и новая жизнь. Он сам пока не очень понимает, надолго ли уезжает, но все вокруг уже говорят «навеки».
Они договорились встретиться вечером у Женьки дома. Квартира старая, с высокими потолками и скрипучими полами, зато большая и всегда тёплая. Женька обещал борщ, Даша - вино и салаты, а Миша должен был притащить гитару, хотя все знают, что играть он будет в лучшем случае три аккорда. Саша просто хотел посидеть с ними по-человечески, без суеты и без чувства, что время утекает сквозь пальцы.
Но с самого утра всё пошло наперекосяк. У Даши сломался замок в подъезде, и она полчаса мёрзла на улице, пока ждала слесаря. Женька забыл купить сметану, а магазин в соседнем доме закрылся на переучёт. Миша застрял в пробке на Третьем кольце и матерился в голосовое сообщение так громко, что прохожие оборачивались. Саша, который должен был быть самым спокойным, вдруг обнаружил, что у него кончились деньги на карте, а банкомат через дорогу завален снегом и не работает. Обычный зимний день в большом городе превратился в цепочку мелких катастроф.
К шести вечера они всё-таки собрались. Кто-то принёс пиццу вместо обещанного борща, кто-то открыл бутылку самого дешёвого красного, которое оказалось неожиданно вкусным. Сели на кухне, потому что в комнате было слишком холодно от старых окон. Говорили сначала о пустяках: кто где работает, кто с кем расстался, сколько стоит сейчас аренда однушки в нормальном районе. Потом разговор плавно перешёл к главному.
Саша смотрел на них и думал, что именно эти люди знают его с восемнадцати лет. Знают, когда он врёт, когда боится, когда на самом деле счастлив. Они видели его в самые дурацкие моменты жизни и всё равно остались рядом. А теперь он уезжает, и никто не знает, как часто они будут видеться потом. Может, раз в год. Может, реже.
Даша вдруг достала старый альбом с фотографиями, который Женька хранил на антресолях. Там были снимки с первого курса: все с длинными чёлками, в нелепых свитерах, на фоне обшарпанной общаги. Смеялись до слёз, вспоминая, как сдавали зачёт по философии и как Миша однажды проспал важный экзамен, потому что заснул в библиотеке прямо на книгах. Саша листал страницы и чувствовал ком в горле. Не от грусти даже, а от странной благодарности, что всё это было в его жизни.
Ночью, когда вино закончилось, а пицца давно остыла, они вышли на балкон покурить. Мороз щипал щёки, снег падал крупными хлопьями и ложился на перила. Москва светилась огнями внизу, огромная и равнодушная. Саша смотрел на неё и понимал, что этот город больше не будет для него домом в прежнем смысле. Но друзья останутся. Не важно, где кто будет жить.
Они обнялись на прощание долго и крепко, как будто хотели запомнить это ощущение. Никто не говорил громких слов и не обещал приезжать каждые выходные. Просто сказали: «Пиши. Звони. Не пропадай». Саша кивнул и пошёл к метро по заснеженной улице. Снег скрипел под ботинками, а в голове крутилась одна мысль: как хорошо, что они всё-таки встретились в этот последний вечер.
Читать далее...
Всего отзывов
5